“Semana total” Lunes: El despertador suena pero no le doy pelota. Sé que tengo sueño. Sé que me voy a dormir. Entonces me entra el cargo de conciencia y lo pongo quince minutos más tarde. Total. ¿Qué son quince minutos? A los quince minutos suena y repito la maniobra. Dos veces más. La tercera es la vencida. Me levanto. Se me hizo tarde, así que tengo que tomarme un taxi. ¿Qué son noventa pesos? Total, estamos a principio de mes. Tengo sueño. Las letras verdes de la computadora me hacen cerrar los ojos. El sueño lo tengo ahí, en los ojos, no en el cuerpo. Los párpados se me caen y le echo la culpa a la película de anoche, al rímel y a los lentes de contacto. Hay poco trabajo. Extraño a mi ex. Para olvidarme llamo a otro. Como entra mi jefe, no puedo hablar casi nada. Vuelvo a las letras verdes de la computadora que se me entreveran. Me saco los lentes de contacto y me pongo los de armazón. Es peor, las letras se reflejan en los cristales y veo lucecitas. Me acuerdo de mi madre. Ella